⚠️ SPOILER WARNING: FULL SPOILERS

In “Slingshot” (2024), two determined men face a cosmic divide, caught between duty and destiny in a high-stakes space thriller.

My Rating: ½ (0.5/5 stars)

Don't waste your time. It looked interesting and had some big-name actors and actresses, but it wasn't worth it. The movie was too long for the ending it had, and the plot was weak.

#movies #review

Inbetweeners Part 9- Dolly

Thogg, a goblin ranger focusing on taming animals with a background as a surface performer, was one of the more colorful PCs to be brought back by the Interloper. Thogg was initially dismayed though as his familiar, a panther named Polly, did not come back with him. He asked the Interloper if he could retrieve Polly, and in classic Interloper fashion, Polly was returned... different. She came be renamed Dolly.

Dolly's notes were sparse, and had a lot more informal mechanics I never ended up writing down, but here were the basics:

Oakley’s Panther Dolly – 50% of all attacks miss it. Acts erratically, doesn’t follow the laws of physics

Hidden Abilities:

Static Reincarnation: When it dies it instead reappears in the gray room.

Shocking Bite: Deals 1d6 electricity damage in addition to normal damage with bite. Goes up 1d6 at levels 6, 11 and 16.

Phase: Can teleport at will to a random location nearby.

Glitchout: It goes completely static and releases a burst of destabalizing energy. Everything must make a con save (15) or be stunned for 1d6 rounds (may try again each turn). Also has other random effects on creatures (50% chance, both damaging and helping). Panther will then disappear until the end of combat.

Most of what Dolly did and how she manifested was improvised. I had her take on a biomechanical appearance, a deep blue/purple color with metal plating and wiring in place of flesh. The noises she made to varied, everything from the sound of a trumpet to a mechanical recording type sound of a dog barking. Her reactions to NPCs and different environments varied immensely as well. She was generally very protective of the group, Thogg in particular, but she was immediately interested in Zariel and allowed Zariel to pet her. Dolly also moved non-linearly, appearing through walls, walking on the ceiling, and disappearing and reappearing at random. She also was able to break rules, like leaving the bounds of the “room” that players were trapped in. Lastly, she served as a nice way for me to balance encounters in the early campaign when they would otherwise be too difficult.

Later on I gave Dolly the ability to transform into any single beast or monster up to CR 5. Thogg chose the form of a chimera, which ended up being very useful in boss fights as mainly a hitpoint tank, absorbing several attacks while the players could get their offense off. They also made use of Dolly by having her run errands, bringing things back and forth from the Grey Room when they were stuck. The first time Dolly “died” their was much sadness in the group, until they discovered Dolly couldn't in fact die and instead respawned elsewhere. Dolly ultimately served as a glitched out creature, companion, comedic relief, encounter balancing force and genuine NPC, all in one. I think towards the end before Thogg retired we had a mechanic where Dolly could actually turn into an Iron-Man suit type armor around Thogg to protect him, but I'm not sure how much we fleshed out that mechanic.

Though Thogg's character is retired, I may bring back Dolly once or twice more before the campaign is over... I'm still undecided.

The only game I intend to follow today has my Texas Rangers playing the Milwaukee Brewers. This afternoon MLB game is scheduled to start at 1:10 PM CDT. As I usually do I'll follow the game's scores and stats in real time via MLB's Gameday Service where we can also find links to the radio-call of the game provided by announcers of either team we choose.

And the adventure continues.

Our Father Who art in Heaven Hallowed be Thy name Thy Kingdom come Thy will be done on Earth as it is in Heaven Give us this day our daily Bread And forgive us our trespasses As we forgive those who trespass against us And lead us not into temptation But deliver us from evil

Amen

Jesus is Lord! Come Lord Jesus!

Come Lord Jesus! Christ is Lord!

One of the great things about attending scholarly conferences—aside from all the really smart people you meet—is the treasure trove of book recommendations you get. Now adding to my tbr pile:

• GOLIATH — by Tochi Onyebuchi
• GRACE — by Barbara Boswell
• MUTE COMPULSION: A Theory of the Economic Power of Capital — by Soren Mau
• MORE AND MORE AND MORE: An All-Consuming History of Energy — by Jean-Baptiste Fressoz

That last one, I cannot even count the number of times it was mentioned or cited.

#radar #reads

DomiNEE's klantenbestand

Mijn eerste koopje [plak hier de bon aka boetedoening]

Verhalende Instructies voor de vers geoogste winkelier betreffende koopgedrag, jong geleerd, out te gaan

Kom maar met pappie mee, nee, even geen handje daar zit immers je kleingeld in dat is hier heel belangrijk zonder dat spul loopt dit uit op een grote teleurstelling. Daar zijn we dan, hop, vrees niet deze deuren floepen zomaar open zodra ze je zien komen, maar alleen tijdens openingstijden, daarna en daarvoor zit alles potdicht, maar nu zijn ze blij met jou zolang je die centjes in je knuistjes hebt, en Floep open glijden ze, Super handig. Je hebt geen handen meer nodig, geen bel, het gemak verleidt de mens.

We gaan voort, ook dit poortje, gaat open maar nu kunnen we niet meer terug, niet door deze poort. Deze gaat niet weer open aan de kant waar je nu bent, als klant, de kant met echt noodzakelijke waren, eten en zo. Voor het gemak heb ik je weinig centjes gegeven zodat je keuzes, keuze, zeer beperkt zijn slash/ is. Het is niet dat ik jou niet vertrouw alleen deze algemene winkel omgeving niet, deze lui gaan over lijken. Jij hebt er geen idee van hoe slecht zoiets kan zijn terwijl het er helemaal niet zo uit ziet.

Eerst het fruit, de groente, luxe toetjes, prefab voer voor het afbakken, in plastic verpakte voor je onhandige veel te drukke vooraf gesneden groente bundels, alles afgebakend in hun relatief flexibele sector. Heel verstandig hoor, jong, zo'n pak conferentie peren maar net te duur. Ik ga je een beetje sturen, voortstuwen, naar de super kern van deze samenleving, met zo weinig geld koop je in het beste geval een peer, appel of banaan maar al dit spul groeit voor zon en water aan bomen, maar dan moet je wachten, en wachten tot alles rijp is, hier koop je voor deze centen beter verschrikkelijk ongezonde spullen want die zijn goedkoop, natuurlijk kun je ook kruidenmix voor macaroni of nasi kopen of van die fratsen voor door het eten waar je niks aan hebt zonder de uitgaven voor een compleet maal, maar voor zo'n copieus maal ontbreken je de middelen, dat heeft pappie voor je geregeld.

Pappie zelf heeft wel meer dan zo'n handje vol maar koopt desondanks heel veel ongezonde spullen omdat hij dat als eerste heeft gedaan en juist daardoor is blijven doen, super simpel. Zo werkt dat, je laat de kindjes tot je komen en dan daar de regels voor schrijven, markt gericht ontwikkelen bestaan, rondom de kassa, levenslang zitten opgehokt met de markt werking van het levensproduct, de koopgeest, hier en nu tot ver in de voor dit doel, behouden vaartje, van de aangeschafte toekomst tot ver ver in de agenda, hypothetisch leven, net als pa en ma, jou en de eigen slaapkamertjes bezitten zolang we die ruimte afbetalen aan de grote geldgever, de heersende bezetter van de inhoud van ons hele hoofdje, daar waar winkels en dergelijke organisatie lijken te leven.

We zijn al bij de kleine lekkernijen, op maat verpakt, ook alweer in plastic, plastic is voor de super markt als zuurstof voor de longen, echt waren, gemaakt voor een kleine aanschaf, klein maar fijn. Net als jij. Het maakt niet uit wat je koopt niks in deze vakken is vies en tegelijk is niks in zo'n vakje goed voor je lijf en leden, maar o zo betaalbaar! Goed bedacht, speciaal voor ons soort mensen uitgewerkt opdat we geen echte weerstand ontwikkelen tegen al dat drukke gedoe om ons van 0 tot einde te bezitten, beschikbaar te houden en bereikbaar te blijven voor alle aanbiedingen, ze aanbidden, alle dagen, oud en nieuw, en dit normaal te vinden, heel gwoon. Huis gemerkt van huis uit ingetrokken. Gemarineerd in de aanwezigheid van de bekende symptomen waaraan we last van moeten hebben, ze verdragen in bedragen.

Later kun je dankzij hogere geld steun machten meer kopen, en dat ga je ook doen, dat is zwaartekracht van de markt, maar nu valt negen tiende van het klein grut aanbod buiten je budget, voor het gereserveerde inkomen kun je alvast kennis maken met de voorsmaken van het groots en meesleurende aanbod, het op je laten inwerken van de kennis en kunde waarmee deze artikelen voor je gebrekkige weerstand verstand zijn ontwikkeld, ze meteen via je zintuigen binnen komen om je daar en dan nooit meer te verlaten, gehecht in je. Die geld limiet van je jonge leven, is allesbehalve een schild, beschermende factor tegen de almachtige invloed van winkel wetenschap, de kunde in omkoperij,

Het pappie inkomen plafond gebaseerd op pappie's inkomen plafond is een schertsvertoning, onderdeel van een groot falend verszinstituut. Zaten wij, je ouders in een hoger geplaatste loon schaal dan had je nu heel misschien wel meer kunnen bezitten en wegkanen mits die andere echt gepaarden niet enorm krengig zijn, gierig want dan zou jij net zo arm zijn als de armen, maar de bank(en) die je pa en of ma”s bezittingen beheren absoluut niet. Die bank koopt met dat geld zo'n lange rij chips voor anderen, nobel toch, geweldig volk mensen die anderen met geld overheersen. Goed betaald volk. Bananen schuimpjes, voortreffelijke keuze en binnen het budget. Ik ben trots op je, jij weet de supermarkt te waarderen voor wat het waard is, leverancier van suiker, vet, zout in plastic verpakking met daarop het merk, de 25 ingrediënten, streepjes qr code en natuurlijk het prijskaartje, de piepende rede gehecht aan die strepen. Bananenschuim is een subliem symbool voor super kracht machten, het heeft niks te maken met echte bananen, je kunt ze niet pellen, alleen uit dat niet afbreekbare plastic omhulsel vissen, als jij dood bent, en ik, en je kleinkinderen, is dat pakje er nog, het product er in is zeer smakelijk, extreem zoet, je eet het door en door, en voor meer moet je wel terug komen, hier heen, en daar ligt nog veel meer van dergelijk suiker strooigoed. Het suikergoedje moet ironisch zijn, denk ik, wij apen, zijn geen echte aapsoort hoor, we zijn goden kinderen, dit is bananen manna, valt uit geconditioneerde lucht, hoor, een kleine, versie, een knipoog naar de natuur, ver ver verwijderd van het oerwoud, ben ik, jij, wij samen wandelend, met mandje, wagen, tussen de kasten met stampvolle vakken, en bijbehorende onderlaag der beloonde vullers, het idee voor dit schuim ontwikkeld bederft niet, is dus niet natuurlijk, en voor een luttele seconde van dergelijk in een laboratorium ontwikkelde propje smaak krijg je een ellenlange procedure waar in je lichaam een luttele seconde aan voeding voor werken uithaalt en daarna uren bezig is om stront te maken van de rest, bijna alles daarin moet in ons omgezet in kak, want iets anders ermee doen kan niet, de energie daarvoor nodig haal je uit gezondere voeding, dit mijn zoon, is een super geslaagde aankoop. Echt iets voor nu, dit is onze economie in een notendop, eh, plastic zak, een miniem maar wel echt geldig succes, ellenlange ellende er na, de zeer kleine nog gezonde, echt actieve groep moet later eens al deze zooi en soortgelijke tot samenleving stront omzetten zodat het min of meer onschadelijk lijkt, moet ergens in en of onder bedekt opgesteld, vreselijk veel gedonderjaag dankzij misselijk gemaakt leven, overleven met de handelsgeest, die dooie bankier, na de grote graaiers markt, de door en doordrijvende impuls handel, de door reli-re-reclamisten, in markt gelovigen, hun god en goud gevat in een pakketje schuim, hun veroorzaakte puinhandel hoop, oftewel wij allen samen heden ten dage zijn samen het bananenschuim op aarde...

We stappen langzaam en blij naar de trechter waar ons koren zal worden gescheiden van het kaft, het orkesteaal industrieel gejubel hun blijft toebehoren, op naar de kassa der immer onderbetaalden, waarbij zij hun tijd er op laten zitten, of dezelfde trechter maar dan met min of meer onzichtbaar personeel, zij rondom en boven die zone resideren, ons begluren met kunst oogjes gehaakt aan het showciale plafond, ook leuk. We gaan deze handelingen vertalen in het plastic taalmiddel, de symbolische schuld afdracht en daarvoor een bon krijgen, instant beboet worden voor leven samengevat, opgehokt in winkels, straf krijgen voor de hele huishouding, Het ontvangen boete bonnetje gaat in je oei ik groei plakboek, eerste stapje, woordje, plasje in de pot, tandjes, en nu je eerste koopje, onderdeel van deze kunstmatige door middelen bezeten samenkleving, dit prijs plakkerige geheel. Omringd door het bananenschuim op aard, deze omzetten in een door hun gewenste aankoop, suiker, vet en zout met een schone witte lab jas aan ontwikkeld door hoog betaalde professoren bezig in dienst voor de verslavingszorg van de om woeker winsten draaiende markt sector, universeel loon naar samen scholen en werken ontvangen en moeizaam verteren, vooral door al dat niets omzetten in nog langer voorgebakken lucht, waarop andermans prijsplaatjes hardnekkig plakken, waarmee die lucht van hogere waarde moet worden voorzien. Heel hoog, hoger dan de hemelen, en dat begint allemaal met jou zakkie bananenschuim. Geef de zak maar aan de laag loon diender, zij piept het zakje wel, dank je wel, jeugdige deerne, wij, mijn zoontje en ik zijn je levenslang dankbaar, geef haar je centjes maar daarna is alles wat zit in die zak voor jou, jou mond, lijf, je buikje en hartje, voor je pret oogjes en meer, nu dankzij dit in gemerkt plastic afval gewikkelde suikergoed ben jij, mijn kind, onderdeel van de pin oorblog machine, waarin zij, wij allen, wedde ijveren voor je levenslange aanwezigheid in hun vretensbestand. Fijn of niet, dank dat we dit, deze plek, ons enige huisje, samen zo kunnen verkloten om een dergelijk systeem in schijn leven te houden, ongeacht alle beurs effecten die het heeft op ons en onze kinderen, de kinder ziektes, kwalen, de vroegtijdige aftakeling, virale infecties, hartzeer, de algemene verzwakking, gebrekkige weerstand, uitval van organen, en nog veel meer zaken waar alle koop en doorverkoop ziekenhuizen op teren opdat zij de welvaart in stukjes via operaties en interventies op gezondheidsmissies blijven verdelen onder allebeide oksels onderwijl zelf lijdend aan die zelfde beurs geklopte effecten in de zo gretig gehoorzame stereo setjes.

Hmmm, bananen schuim, lekker nou!

Ja, ja, het heerlijk leven is een enorm langdradig experimenteel leerproces, dra je deze ken nis tot in je centjes bezit, ervan bent doordrongen, ben je net als ons, ook ontzettend dom. Mooi, toch bij je groep horen, de beheerde kudde tussen zeer krappe hekwerken. Zullen we het meteen nog een keer doen. Ik heb veel meer klein geld voor je in mijn beurs zitten. Koop nog maar een keer hetzelfde soort spul, er is genoeg, des te sneller gaat het leer proces.

I guess it's a facet of being in your 40s; childhood memories you had long forgotten come back in fragmented chards. I remember growing up not far from the airport, looking up at planes coming and going, and dreaming of growing up one day and traveling to faraway places. This was in no way a realistic dream, for traveling was not something that was common or easy in my circles.

Despite several things not going my way in life, and indeed increasingly challenging in recent times, I realize how blessed and lucky I ultimately am. To be able to have gone to all the places I've gone and met the wonderful people I've met is nothing to be taken lightly.

How many people can claim to have gotten beautiful dick art by a German barista?

#journal #travel

Je pensais devoir tout comprendre avant de pouvoir retrouver la paix.

Il fallait que chaque pièce retrouve sa place. Chaque parole. Chaque silence. Chaque contradiction. Il fallait que je sache à quel moment l’histoire avait changé de direction, à quel instant l’amour avait commencé à se transformer en autre chose, et comment deux personnes qui avaient partagé une maison, des enfants, des repas, des projets et une vie entière avaient pu finir par ne plus se reconnaître.

Je voulais comprendre ce qui s’était réellement passé.

Pas seulement connaître les faits. Je voulais accéder au mécanisme secret. La cause située derrière toutes les causes. Le geste originel qui aurait déclenché le reste. Je pensais qu’il existait quelque part une explication assez puissante pour remettre de l’ordre dans dix huit années de désordre.

Je cherchais la phrase qui ferait tomber toutes les autres.

Peut être qu’elle ne m’avait jamais aimé.

Peut être qu’elle m’avait aimé, mais qu’elle avait cessé.

Peut être que j’avais été aveugle.

Peut être que j’avais trop donné.

Peut être que je n’avais pas su entendre.

Peut être que certaines personnes détruisent ce qu’elles aiment lorsqu’elles ont peur de le perdre.

Peut être qu’il n’y avait jamais eu d’histoire commune, seulement deux histoires parallèles qui avaient vécu dans la même maison.

À chaque nouvelle explication, je ressentais un soulagement de quelques minutes. Enfin, je tenais quelque chose. Enfin, le brouillard se dissipait. Puis une autre question apparaissait. Un souvenir contredisait la théorie. Une parole ancienne reprenait un sens différent. Un geste tendre rendait le portrait moins simple. Une cruauté rendait la tendresse presque incompréhensible.

Alors je recommençais.

Je reconstruisais le procès depuis le début.

Je convoquais les souvenirs. Je comparais les dates. Je rejouais les scènes. Je corrigeais mentalement mes réponses. J’imaginais les phrases que j’aurais dû dire et celles que je n’aurais jamais dû prononcer. Je cherchais dans son enfance, dans la mienne, dans nos familles, dans nos blessures, dans les rôles que nous avions adoptés sans le savoir.

Je croyais faire un travail de compréhension.

En réalité, je cherchais une sortie.

Je pensais que comprendre toute l’histoire me permettrait enfin de la quitter.

Mais plus je cherchais à la comprendre, plus je restais à l’intérieur.

Chaque analyse devenait une nouvelle pièce de la maison. Chaque hypothèse ajoutait un étage. Je bâtissais méthodiquement l’architecture de ma propre captivité. Je voulais ouvrir la porte, mais je continuais à construire autour de moi.

Il y avait aussi une autre attente, plus secrète.

Je voulais qu’une vérité soit reconnue.

Pas seulement par moi. Par elle. Par les enfants. Par les proches. Par les professionnels. Par la justice. Par tous ceux qui avaient vu un fragment de l’histoire et avaient parfois décidé que ce fragment suffisait.

Je voulais que quelqu’un regarde l’ensemble et dise enfin que je n’avais pas rêvé.

Que j’avais aimé.

Que j’avais tenu.

Que j’avais travaillé.

Que j’avais construit.

Que j’avais supporté des choses que je ne savais même pas nommer à l’époque.

Que certaines blessures n’étaient pas le produit de mon imagination.

Que certaines pertes étaient réelles.

Je voulais que la vérité me rende ce qui m’avait été pris.

Je ne savais pas encore que la vérité ne restitue pas toujours.

Elle éclaire. Elle distingue. Elle protège parfois. Elle empêche de se raconter certaines histoires. Mais elle ne remet pas nécessairement les enfants dans la maison. Elle ne ramène pas une voix dans la cuisine. Elle ne redonne pas à un repas son goût d’avant. Elle ne reconstruit pas les dimanches. Elle ne remet pas les années dans le corps.

Certaines vérités arrivent après que tout a déjà été emporté.

Et même lorsqu’elles arrivent, elles ne mettent pas fin à la douleur. Elles lui donnent seulement un nom plus précis.

J’ai passé beaucoup de temps à croire que la paix se trouvait après la dernière réponse.

Comme une pièce silencieuse située au bout d’un long couloir. Il fallait seulement continuer. Encore une conversation. Encore un livre. Encore une séance. Encore un message relu. Encore un souvenir compris différemment. Encore une preuve. Encore une théorie.

Un jour, pensais je, j’atteindrais le fond.

Mais peut être qu’il n’y a pas de fond.

Peut être qu’une histoire humaine ne peut jamais être comprise entièrement, parce qu’elle n’a pas été vécue par une seule conscience. Elle a été vécue par deux êtres qui ne voyaient pas le même monde, puis racontée à des enfants qui en ont reçu les éclats, puis observée par des proches qui n’en connaissaient que les scènes visibles.

Il n’existe peut être pas une histoire complète.

Il existe des mémoires.

Des angles.

Des défenses.

Des fidélités.

Des mensonges conscients et des mensonges que l’on finit par croire soi même.

Il existe ce que j’ai vécu, ce qu’elle a vécu, ce que les enfants ont compris, ce que chacun a dû inventer pour survivre à ce qu’il ne comprenait pas.

Pendant longtemps, cette idée m’aurait paru insupportable.

Je voulais une vérité unique parce que je pensais qu’elle seule pouvait me libérer.

Aujourd’hui, quelque chose a changé.

Je ne sais pas exactement quand.

Il n’y a pas eu de révélation spectaculaire. Aucun matin où je me serais réveillé délivré. La paix n’est pas entrée dans la pièce comme une lumière soudaine. Elle s’est plutôt installée par endroits, comme le silence revient après une machine que l’on n’avait même plus conscience d’entendre.

J’ai commencé à remarquer que certaines questions revenaient sans produire de réponse nouvelle.

Elles ne m’apprenaient plus rien.

Elles me faisaient seulement refaire le chemin.

J’ai compris qu’une question peut être légitime et devenir malgré tout une prison.

J’ai compris que tout ce qui mérite une réponse ne recevra pas nécessairement la sienne.

J’ai compris aussi qu’une réponse donnée par la personne qui nous a blessé ne nous libère pas toujours. Elle peut être incomplète, défensive, réécrite, sincère mais fausse, ou simplement incapable d’atteindre l’endroit exact où la blessure demeure.

J’attendais parfois d’elle une phrase qu’elle ne pouvait peut être pas prononcer.

Pas parce qu’elle refusait forcément de la dire. Peut être parce qu’elle ne la possédait pas.

Nous imaginons que les autres détiennent l’explication de ce qu’ils nous ont fait. Mais les êtres humains agissent souvent depuis des zones d’eux mêmes qu’ils ne comprennent pas. Ils blessent, fuient, mentent, attaquent ou effacent, puis fabriquent ensuite un récit suffisamment cohérent pour continuer à vivre avec eux mêmes.

Il n’y aura peut être jamais de dernière explication.

Cette pensée, autrefois, aurait ressemblé à une condamnation.

Aujourd’hui, elle commence à ressembler à une permission.

Je n’ai pas besoin de tout savoir pour croire ce que j’ai vécu.

Je n’ai pas besoin qu’elle reconnaisse chaque blessure pour prendre soin de celles qui restent.

Je n’ai pas besoin de résoudre notre histoire pour recommencer la mienne.

Je n’ai pas besoin de choisir entre le fait d’avoir aimé et celui d’avoir été blessé. Les deux peuvent être vrais. Je peux reconnaître les jours heureux sans rendre les jours cruels moins réels. Je peux reconnaître mes fautes sans reprendre sur mes épaules la totalité de l’effondrement.

Je peux laisser certaines contradictions exister.

Elle a pu m’aimer et me faire du mal.

J’ai pu être fort et terriblement vulnérable.

J’ai pu comprendre beaucoup de choses et rester aveugle à d’autres.

J’ai pu protéger mes enfants et parfois leur transmettre ma propre douleur.

J’ai pu être injuste sans être le monstre que certains récits avaient besoin de fabriquer.

Je peux regarder tout cela sans devoir prononcer un verdict définitif.

La paix n’est peut être pas l’acquittement.

Elle n’est pas non plus l’oubli.

Elle est la fin de l’audience permanente.

C’est peut être cela que je commence à sentir.

Le tribunal intérieur ne siège plus jour et nuit. Les témoins peuvent rentrer chez eux. Les souvenirs ne sont plus obligés de venir déposer chaque fois qu’une émotion traverse mon corps. Toutes les pièces du dossier ne doivent pas être rouvertes pour expliquer une larme.

Je peux être triste aujourd’hui sans devoir recommencer toute l’histoire.

Je peux penser à Marc sans transformer immédiatement son absence en démonstration.

Je peux ressentir l’injustice sans consacrer toute mon énergie à la faire reconnaître.

Je peux regretter la maison sans vouloir y retourner.

Je peux me souvenir d’un repas, d’une odeur, d’un rire, et laisser ce souvenir être simplement ce qu’il est. Un morceau de vie qui a existé. Pas une preuve. Pas un piège. Pas un argument.

Je découvre que la paix n’exige pas que le passé devienne cohérent.

Elle exige seulement que le passé cesse de commander chaque mouvement du présent.

C’est une différence immense.

Je croyais que guérir signifiait enfin comprendre pourquoi la tornade avait commencé.

Aujourd’hui, je regarde plutôt le vent.

Il souffle moins fort.

La poussière retombe.

Certains objets sont cassés. Certains murs ne seront pas relevés. Certains êtres que j’aime se trouvent encore de l’autre côté d’une distance que je ne sais pas franchir.

Mais je suis là.

Je respire.

Je peux regarder les dégâts sans être moi même le désastre.

Je peux prendre une tasse, ouvrir une fenêtre, entendre le matin entrer dans la pièce.

La vie ne me demande pas d’avoir terminé le passé avant de commencer la journée.

Et ça s’arrête là.

5:32

To pray- A Saint at war in Buchans And sunning these trees For Ukraine The distant cousin Earth by the border Resetting these poems For research and Santa Claus- Friends of chalice and transform The empathy arts And a sire of dawn Wings to the floe Earth facing sky Webwords in heat Great feats of day Riding the coattails by running A seat for an island Anyone’s know to be free Pie days and currant A sympathy can into verse High fields of sundry An innocence clone by disperse Cheers of the good And wood to word in Shalom Priests for the cover of hand Nights in the tower and Holy An innocence tour of our fame And mystery new The prize is this way Six to the West Tall as the forest unstir Direct states of wonder Under this water A light to the World beget Anew and a blast Year ahead and married Shine to the radar and through Interior bay apprehend As a cousin of mine, the Water Earth knew this man of respect His name on the rock- as we dig Umber rain And solace to know Earth shapes the isle As our wonder, The Sun Curious grey and a shovel Pints to the sea Refractory gift Nights in extoll of the wish Reckless no more And a landing For June states of Android Powers that they are And I am to blame- on the way to this hen And her sympathy offer And in peace,- time as land.

Stay entertained thanks to our Weekly Tracker giving you next week's Anticipated Movies & Shows, Most Watched & Returning Favorites, and Shows Changes & Popular Trailers.

Anticipated Movies

• Fall 2: Deadpoint
• The Runner
• ☆ Mayday
• Onslaught
• By Any Means

Returing Favorites

• Chad Powers — Season 2
• ☆ The Gentlemen — Season 2
• Taskmaster — Season 22

Trending Shows Status Changes

• One Hundred Years of Solitude — Returning Series → Ended
• The Early Spring — Returning Series → Ended
• Mousetrap — Returning Series → Ended
• The Edge of Horizon — Returning Series → Ended

Most Watched Movies this Week

• +1 Mutiny
• new Grand Theft Auto VI: An Extended Look
• -2 Spider-Man: Brand New Day
• +1 Toy Story 5
• -2 The Invite
• -2 Minions & Monsters
• new Motor City
• -1 Obsession
• -1 The Odyssey
• new The Whisper Man

Most Watched Shows this Week

• = Silo
• +2 Lanterns
• -1 Reacher
• -1 Ted Lasso
• = Lioness
• +2 Stuart Fails to Save the Universe
• +2 Star Trek: Strange New Worlds
• -2 House of the Dragon
• +1 Furious
• new It's Always Sunny in Philadelphia

Popular Trailers

• Tag your coven to bring to theater to see Practical Magic 2 — Practical Magic 2
• Episode 7 Preview — Stuart Fails to Save the Universe
• ACME: We Create The Impossible — Coyote vs. Acme
• Chill Bro — Heart of the Beast
• Only In UK Cinemas From September 9 — Fall 2: Deadpoint
• Official Trailer [Subtitled] — Possible Love
• “Die Hard on the high seas.” — Mutiny
• This isn't your typical R&R getaway. — Spa Weekend
• Official Trailer — The Love Hypothesis
• these kids have zero chill — Ice Cream Man

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Hi, I’m Kevin 👋. Product Manager at Trakt and creator of Rippple. If you’d like to support what I'm building, you can download Rippple for Trakt, explore the open source project, or go Trakt VIP.

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Un vrai féministe commence par un silence.

Celui de l’homme qui accepte de se tenir devant une forme du vivant qu’il ne connaîtra jamais entièrement dans sa propre chair.

Il ne regarde la femme ni depuis le sommet ni depuis le seuil. Il se laisse atteindre par sa différence.

Le corps féminin n’est pas une variation du corps masculin. Il parle une autre langue. Une langue faite de cycles, de sang, de transformations, d’ouvertures et de recommencements. Un corps qui peut devenir la demeure d’un autre corps, se modifier pour lui, le nourrir de sa propre matière, puis ouvrir ce refuge afin que celui qui y vivait puisse en sortir.

Le corps de l’homme semble répondre à un autre appel. Il se rassemble plus volontiers pour se projeter. Il prend appui sur son équilibre intérieur afin d’affronter la distance, la matière, l’obstacle et le monde. Il prolonge sa force dans le geste, l’outil, la route, le toit et tout ce qu’il tente de faire tenir devant lui.

Le corps féminin transforme en dedans. Le corps masculin prolonge au dehors.

Cette différence n’est pas une frontière.

C’est une vibration.

Elle ne dit pas ce que chacun a le droit de faire. Elle révèle deux mouvements, deux centres de gravité, deux manières de faire circuler la vie. Entre l’homme et la femme, la nature n’a pas répété deux fois la même architecture. Elle a créé une tension, une curiosité, une alliance possible.

Un vrai féministe ne cherche pas à faire disparaître cette différence pour prouver qu’il respecte la femme. Il ne lui demande pas d’effacer sa forme afin de devenir son égale. Il ne célèbre pas seulement celle qui parvient à courir, travailler, diriger et résister comme un homme.

Il la regarde et comprend une chose simple.

Tu n’as pas besoin de devenir moi pour être mon égale.

Car la féminité n’est pas une décoration posée sur l’espèce humaine. Elle n’est pas un peu de douceur ajouté à la force, un peu de grâce offert à l’efficacité, un parfum destiné à rendre supportable la rudesse du monde. Elle est une manière complète d’exister, de sentir, de relier, de transformer et de transmettre.

Elle possède ses lois, ses saisons, ses souterrains, ses jardins, ses tribunaux et ses incendies.

Chez la femme, le dedans n’est pas une petite chambre sentimentale. C’est une civilisation.

Les émotions n’y passent pas seules. Elles arrivent accompagnées des souvenirs, des filiations, des désirs, des peurs, des pressentiments, des blessures anciennes, des loyautés invisibles et des mouvements presque imperceptibles du lien. Ce qui paraît parfois contradictoire à celui qui regarde de l’extérieur constitue souvent la coexistence de plusieurs vérités.

Elle peut aimer et vouloir partir. Pardonner et ne pas oublier. Désirer être protégée tout en refusant d’être possédée. Vouloir être vue sans accepter d’être exposée. Réclamer la liberté et espérer secrètement que quelqu’un construise avec elle un lieu où cette liberté puisse enfin se reposer.

Elle ne supprime pas ses contradictions. Elle doit leur trouver une forme.

Voilà son royaume.

Elle n’en est pas reine parce qu’elle y contrôlerait tout. Elle en est reine parce que tout ce qui la traverse réclame d’elle une décision, une place, une limite ou une transformation. Elle tient conseil au milieu de ses propres tempêtes. Elle écoute plusieurs voix sans pouvoir abandonner le trône à aucune.

Puis, parfois, cette architecture intérieure devient littéralement un lieu habité.

Un être vivant prend place dans son corps. Il ne frappe pas à la porte. Il pousse à l’intérieur d’elle, déplace ses organes, modifie son sang, transforme son sommeil, détourne son énergie et change jusqu’à sa manière de percevoir le danger. Elle ne l’héberge pas comme on accueille un visiteur. Elle réorganise son royaume afin qu’un autre puisse y exister.

Avant d’avoir un nom, l’enfant a été une saison de son corps.

Avant de voir la lumière, il a connu sa chaleur. Avant d’entendre sa propre voix, il a vécu au rythme de son cœur. Avant d’avoir des frontières, il a emprunté les siennes.

Elle devient son premier climat, sa première maison et son premier monde.

Puis vient le geste immense. Elle transforme son propre dedans en un être du dehors. Elle ouvre son corps et découvre devant elle ce qui, quelques instants auparavant, vivait encore en elle. Elle contemple un visage qui lui appartient intimement et qui, déjà, ne lui appartient plus.

C’est là que commence la véritable grandeur maternelle.

Une mère n’accouche jamais une seule fois.

Elle accouche lorsque l’enfant respire sans elle. Elle accouche lorsqu’il marche sans sa main. Elle accouche lorsqu’il ferme la porte de sa chambre, lorsqu’il choisit ses amis, lorsqu’il lui préfère parfois le monde, lorsqu’il aime quelqu’un dont elle n’est pas le centre, lorsqu’il part, lorsqu’il revient autrement, lorsqu’il construit une maison dont elle ne possède pas les clés.

Chaque progrès de l’enfant est pour elle une victoire traversée par une disparition.

Son premier héroïsme consiste à contenir. Le second, plus secret encore, consiste à ne pas retenir.

Elle a souffert pour mettre cet être au monde. Elle souffrira ensuite pour mettre assez de monde entre elle et lui afin qu’il devienne réellement lui. Elle doit protéger sans emprisonner, conseiller sans gouverner, rester disponible sans demeurer indispensable.

Sa réussite la plus haute possède ainsi le goût d’une perte. Elle triomphe chaque fois que celui qu’elle aime devient capable de vivre sans elle.

C’est pour cela que l’ange et le diable habitent la même femme.

Ils ne se disputent pas son âme. Ils boivent à la même source et parlent parfois avec la même voix.

L’ange nourrit, console, enveloppe, devine. Il tient la lampe dans la nuit. Il recommence mille fois le même geste. Il reconnaît une fièvre dans un regard, une peur dans une respiration, une rupture dans un silence. Il recueille l’enfant lorsque le monde est encore trop vaste.

Le diable montre les dents. Il interdit, repousse, tranche et défend. Il pose la limite que la tendresse seule ne saurait poser. Il affronte ce qui menace. Il serait capable d’incendier une ville pour protéger ce que l’ange berce.

L’ange construit le nid. Le diable en ouvre la porte.

Sans l’ange, l’enfant ne pourrait pas s’enraciner. Sans le diable, il ne pourrait jamais s’arracher à ses racines.

Mais chacune de ces puissances possède son ombre. L’ange peut étouffer ce qu’il croit envelopper. Le diable peut détruire ce qu’il prétend défendre. La protection peut devenir possession. La vigilance peut devenir contrôle. Le don peut réclamer une dette. La fusion qui a sauvé l’enfant peut finir par empêcher sa séparation.

La femme doit gouverner ces forces sans mutiler aucune des deux.

Sa douceur n’est pas une absence de puissance. C’est une puissance qui a rengainé ses armes. Sa colère n’est pas toujours l’échec de son amour. Elle en est parfois la frontière.

Magnifier la femme ne consiste donc pas à la blanchir.

Un piédestal est encore une manière de l’immobiliser.

La femme n’est pas sacrée parce qu’elle serait innocente, docile ou pure. Elle peut se tromper, blesser, manipuler, retenir, mentir, détruire et se perdre. Elle peut faire de son intelligence du lien une intelligence de l’emprise. Elle peut employer contre les autres ce qu’elle comprend d’eux.

Seuls les objets sont innocents.

Respecter la femme exige de la regarder entière. Il faut pouvoir reconnaître son ombre sans lui retirer sa dignité, lui poser une limite sans mépriser sa féminité, refuser ses actes sans nier son humanité. Un vrai féministe ne lui demande pas d’être un ange pour avoir droit au respect, à la sécurité et à l’amour.

Il sait que l’ange et le diable sont parfois les deux gardiens d’un même sanctuaire.

La maternité ne résume pas la femme. Toutes les femmes ne deviennent pas mères et aucune ne devrait avoir à enfanter pour que sa féminité soit reconnue. Mais la maternité révèle dans la chair une puissance qui peut prendre bien d’autres formes.

Une femme peut contenir, transformer et laisser advenir un enfant, une œuvre, une pensée, une entreprise, une famille ou une communauté. Elle peut percevoir l’état d’un lien avant que les mots commencent à l’expliquer. Elle entend parfois le bâtiment craquer pendant que les autres admirent encore la solidité des piliers.

Ce royaume intérieur n’est pas une faiblesse délicate que le monde devrait tolérer. C’est une intelligence dense, ancienne et coûteuse.

Et comme si son gouvernement ne suffisait pas, notre époque lui ordonne maintenant de conquérir également tout le dehors.

On a libéré la femme par addition.

Tu peux travailler, mais continue de porter la maison. Tu peux diriger, mais demeure disponible. Tu peux gagner ton argent, mais conserve la charge du lien. Tu peux choisir ta vie, mais ne fais souffrir personne en la choisissant. Tu peux devenir indépendante, mais reste désirable, douce, maternelle, attentive et rassurante.

Le progrès lui a ouvert la porte du bureau sans refermer aucune des anciennes pièces.

On lui demande d’être mère comme si elle ne travaillait pas, de travailler comme si elle n’avait jamais enfanté et de vieillir comme si elle n’avait jamais vécu.

Elle doit être intelligente, mais jamais au point que son intelligence devienne une menace. Ambitieuse, mais disponible. Forte, mais jamais dure. Sensuelle, mais respectable. Indépendante, mais immédiatement accessible. Expérimentée, mais jeune.

Elle doit posséder la sagesse d’une femme que la vie a traversée et le visage d’une femme à qui rien n’est encore arrivé.

Le temps devient souvent une patine sur le visage d’un homme. Sur celui d’une femme, il est présenté comme une faute qu’elle aurait négligé de corriger.

On lui demande d’acquérir les années sans en conserver la matière. Son corps peut avoir fabriqué des êtres humains, traversé les hormones, le sang, les insomnies, les deuils, les séparations et les renaissances. Il devrait pourtant ne rien révéler de cette histoire.

Elle doit être jeune à jamais.

À quarante ans, elle devrait en paraître vingt huit, penser avec la maturité de soixante ans, travailler avec l’énergie de trente et aimer avec l’innocence de celle qui n’a jamais été trahie.

On lui demande de vivre beaucoup et de n’en garder aucune trace.

Puis on la fait entrer dans un monde matériel qui se proclame universel alors qu’il porte encore partout la mémoire du corps masculin qui l’a conçu.

La poignée suppose une certaine paume. Le siège imagine une certaine longueur de cuisse. L’outil attend une main plus large. La charge jugée ordinaire présume une autre force du haut du corps. Le véhicule, la machine, l’équipement professionnel et jusqu’au fauteuil du pouvoir semblent avoir été dessinés pour une silhouette qui occupe davantage d’espace.

Le standard n’était pas neutre. Il avait simplement réussi à oublier le corps dont il portait les mesures.

Le monde professionnel repose encore largement sur l’idée d’un travailleur dont le corps ne connaît ni cycle, ni grossesse, ni accouchement, ni allaitement. La carrière idéale doit progresser en ligne droite, précisément pendant les années où la vie intérieure, la maternité et la famille réclament parfois une présence profonde et imprévisible.

On fait courir la femme dans une arène dont les dimensions n’ont pas été pensées pour elle, puis on mesure sa vitesse avec le même chronomètre.

Si elle ralentit, on doute de sa compétence. Si elle gagne, on doute de sa douceur. Si elle choisit ses enfants, on soupçonne son ambition. Si elle choisit son métier, on interroge son amour. Si elle demande une autre mesure, on parle de privilège. Si elle réussit malgré la mesure masculine, on utilise son exploit pour prétendre que la mesure était juste.

Elle apprend à s’adapter, puis son adaptation sert à nier la nécessité de changer.

Le piège est élégant.

Et jusque dans sa chambre, elle n’est plus seule.

La Terre entière entre désormais par l’écran qu’elle tient dans sa main. Des millions de femmes plus jeunes, plus lisses, plus riches, plus entraînées, plus brillantes ou simplement mieux éclairées défilent à toute heure dans son intimité.

Elle ne se compare plus à quelques visages réels, vus dans la lumière ordinaire des matins. Elle affronte une femme imaginaire fabriquée avec les fragments exceptionnels de millions d’autres.

Le visage de l’une. Le corps d’une deuxième. L’intelligence d’une troisième. La maison d’une quatrième. La carrière d’une cinquième. Le couple d’une sixième. La sérénité maternelle d’une septième. La jeunesse soigneusement conservée de toutes les autres.

Aucune femme réelle ne peut vaincre cette créature.

On a placé la Terre entière dans son miroir, puis on a appelé son épuisement un manque de confiance en elle.

Alors elle recommence.

Elle travaille davantage. Elle apprend, soigne, organise, prévoit, console. Elle dirige une équipe, répond aux messages, pense aux anniversaires, remplit les papiers, entretient les liens, remplace ce qui manque et repère ce qui manquera demain. Elle porte parfois la logistique visible et toute la météorologie invisible d’une famille.

Certaines arrivent au sommet.

Elles dirigent, créent, gagnent, élèvent et décident. Elles savent tenir une entreprise, un enfant fiévreux, une conversation difficile et leur propre effondrement dans une seule journée. Elles ont franchi les portes qui leur étaient fermées. Elles ont prouvé leur intelligence, leur endurance, leur autonomie et leur valeur dans tous les langages que le monde reconnaît.

Et pourtant, certaines se demandent encore si elles méritent d’être aimées.

On leur a appris à mériter presque tout. Le diplôme, le salaire, la place, le respect, le désir, la reconnaissance et la sécurité. Elles ont appris que chaque chose s’obtenait par l’effort, le contrôle et la performance.

Puis elles ont appliqué cette loi à l’amour.

Elles savent devenir admirables. Elles ne savent pas toujours se croire aimables.

Elles peuvent offrir leur intelligence, leur beauté, leur disponibilité, leur sexualité, leur douceur, leur travail, leur maison et leur patience. Mais lorsqu’elles n’ont plus rien à produire, lorsqu’elles sont fatiguées, vieillissantes, malades, silencieuses ou simplement immobiles, une question terrible remonte parfois du fond d’elles.

Quelqu’un restera si je cesse enfin de mériter sa présence ?

Voilà probablement la violence la plus raffinée faite aux femmes. Les avoir rendues capables de tout sans leur avoir appris qu’elles pouvaient être aimées avant, pendant et après toute performance.

Elles savent tenir une maison, une équipe, une famille et parfois un empire. Elles ne savent pas toujours se reposer dans un regard.

Au sommet, elles cherchent encore le tribunal secret qui leur permettra enfin de déposer les armes.

Un vrai féministe voit cela.

Il ne se contente pas d’applaudir la femme qui réussit à porter deux royaumes. Il se demande pourquoi elle devrait s’épuiser afin que le monde consente enfin à la considérer comme son égale.

Il ne confond pas égalité et indifférence aux différences.

Il ne veut pas libérer la femme de sa féminité. Il veut la libérer de l’obligation de la sacrifier pour participer au monde.

Il ne lui répète pas qu’elle peut tout faire comme un homme. Il demande ce que le monde deviendrait s’il avait enfin été pensé aussi par elle, depuis elle et à sa mesure.

Il ne veut pas une femme capable de survivre dans un monde d’hommes. Il veut un monde enfin capable d’accueillir une femme entière.

Il existe chez l’homme un mouvement qui rassemble le dedans afin de porter la force vers le dehors. Son corps lui parle de poids, de distance, d’impact, de résistance et de direction. Il cherche un point de stabilité intérieure à partir duquel il pourra agir sur la matière, affronter l’obstacle, ouvrir une route ou protéger un périmètre.

Cette stabilité n’est pas une pauvreté intérieure. Elle est un socle.

Le corps féminin suit une autre musique. Il ne se raconte pas toujours en ligne droite. Il connaît les cycles, les marées, les ouvertures et les retraits. Il porte la mémoire du sang qui revient, de la chair qui se transforme, du temps qui ne progresse pas seulement mais recommence.

Même lorsqu’elle ne devient pas mère, la femme habite un corps qui lui enseigne la métamorphose. Un corps capable de rester lui tout en faisant une place à ce qui n’est pas lui. Un corps qui ne se contente pas de traverser le temps, car le temps le traverse aussi.

Là où le masculin cherche volontiers une continuité intérieure pour projeter son action, le féminin sait davantage vivre au milieu de transformations qui ne détruisent pas son unité.

La femme n’est pas enfermée au dedans. L’homme n’est pas condamné au dehors. Elle peut construire, conquérir, protéger et diriger. Il peut descendre en lui, sentir, accueillir et transformer. Aucun territoire ne leur est interdit.

Mais ils n’y entrent pas toujours par la même porte.

La différence entre eux n’est ni une mesure ni une distribution obligatoire des rôles. Elle ressemble davantage à une inclinaison, une tonalité, une façon particulière de mettre le vivant en mouvement.

L’erreur des hommes a été de prendre leur orientation dominante pour la forme universelle de l’humanité.

Leur responsabilité commence lorsqu’ils cessent de demander aux femmes de venir vivre à plein temps dans cette géométrie sans jamais en modifier les plans.

Cette orientation masculine vers l’extérieur ne donne pas un trône à l’homme. Elle lui confie une responsabilité.

Structurer le dehors avec une femme ne signifie pas décider à sa place ni aménager pour elle une chambre dont il posséderait la clé. Cela signifie construire ensemble un monde où sa puissance ne sera plus consommée à compenser continuellement une architecture hostile.

Il faut déplacer les meubles réels et symboliques. Repenser les objets, les rythmes, les carrières, les horaires, la parentalité, le soin, la valeur et l’âge. Il faut cesser de transformer les contraintes masculines en lois naturelles. Il faut fabriquer un dehors dans lequel une femme n’ait pas besoin de devenir étrangère à son propre corps pour être prise au sérieux.

L’égalité ne consiste pas à dire que, puisqu’elle peut tout porter, l’homme n’a plus rien à porter.

Sa compétence ne doit pas devenir le prétexte de son abandon.

Un homme digne d’elle ne vient pas la sauver de son royaume intérieur. Il cesse d’ajouter du chaos à tout ce qu’elle gouverne déjà. Il règle son propre désordre au lieu de le déposer en elle. Il prend sa part de matière, de temps, de risque, d’organisation et de conséquences.

Il ne règne pas dans ses chambres. Il veille à ce que les murs du dehors ne l’écrasent pas.

Il ne lui explique pas ce qu’elle ressent. Il ne transforme pas sa complexité en faiblesse ni sa sensibilité en dysfonctionnement. Il ne bâtit pas une cage autour d’elle sous prétexte de sécurité.

Il construit un seuil solide et lui laisse toutes les clés.

Il ne la protège pas comme on protège une enfant. Il devient fiable comme on devient un partenaire. Il ne lui donne pas sa valeur. Il cesse de lui demander de la prouver.

Il ne fait pas d’elle une reine. Il reconnaît enfin le royaume.

Son monde intérieur lui permet de savoir pourquoi il construit. Il est la chambre où il rencontre sa peur, sa tendresse, sa fatigue et sa propre vulnérabilité. Sans lui, son action extérieure devient une forteresse vide.

Lorsque la femme porte sa puissance vers le dehors, son royaume intérieur transforme la matière, la société, la famille et l’avenir. Sans ce passage, toute sa richesse risquerait de devenir une enceinte assiégée.

Ils se rencontrent là où chacun accepte de visiter le territoire de l’autre.

Elle lui apprend que tout ce qui tient debout n’est pas forcément vivant. Il lui rappelle que tout ce qui est vivant a parfois besoin d’une structure pour durer. Elle donne une profondeur aux murs. Il empêche le toit de tomber sur ceux qui les habitent.

Ce n’est pas une hiérarchie.

C’est une architecture.

Un vrai féministe n’adore pas la femme comme une créature parfaite. L’adoration est souvent une autre manière de ne pas voir. Il n’excuse pas tout, ne tolère pas tout et ne se laisse pas détruire au nom de son respect pour elle.

Il l’aime entière.

Il voit la lumière et la morsure. La mère et la femme qui ne veut pas l’être. La jeune fille disparue et le visage que le temps continue d’écrire. Celle qui réussit et celle qui n’en peut plus. Celle qui règne et celle qui doute encore d’avoir le droit de s’asseoir.

Il comprend que l’amour n’est pas une médaille remise à la femme qui aura suffisamment bien géré sa beauté, sa carrière, ses enfants, son désir et ses blessures.

L’amour est le lieu où elle peut déposer sa couronne sans perdre son royaume.

Alors seulement un homme commence à mériter le nom de féministe.

Non lorsqu’il autorise une femme à entrer dans le monde qu’il a construit, mais lorsqu’il accepte de reprendre avec elle les plans de la maison commune.

Non lorsqu’il lui apprend à porter davantage, mais lorsqu’il voit enfin tout ce qu’elle porte déjà.

Non lorsqu’il célèbre sa force pour se dispenser de la soutenir, mais lorsqu’il refuse que sa capacité devienne sa condamnation.

Non lorsqu’il la sauve, mais lorsqu’il cesse de gaspiller sa puissance en l’obligeant à survivre à ce qu’il aurait pu rendre habitable.

Et lorsqu’elle revient enfin, après avoir gouverné le dedans, affronté le dehors, résisté au temps, aux écrans, aux mesures fausses et au tribunal de sa propre insuffisance, il ne lui demande pas ce qu’elle a accompli pour mériter d’être aimée.

Il ne lui demande pas d’être jeune, utile, douce, forte ou admirable.

Il lui fait une place.

Une vraie.

À sa mesure.

1. The interview went well. Which feels like an illogical thing to even write, yet it did, so I repeat it here. Hopefully a job offer does come from it. It might be more devastating to not ruin a thing and have the thing not result in the end. Time is ticking. Mid September is soon.

2. Glass eyes do add a startling element of soul. Pseudo soul. Fake life. Real fake life. Am a little proud of the results.

3. Who am I even? Ludicrous to have things happen in ways more successful than anticipated. Witchcraft and nonsense. Reality is truly a strange beast.

Luke 15:4-7

What man among you with 100 sheep, on losing one of them, will not leave the 99 behind in the wilderness and go after the lost one until he finds it? And when he has found it, he puts it on his shoulders and rejoices. And when he gets home, he calls his friends and his neighbors together, saying to them, ‘Rejoice with me, for I have found my sheep that was lost.’ I tell you that in the same way, there will be more joy in heaven over one sinner who repents than over 99 righteous ones who have no need of repentance.